Bienvenidos al Caos de Realidades

Le monstre errant

2012-02-14T21:32:00.000-08:00

Il était une fois

En face de la lune

Et autour du bois

Un monste errant

Lui et la forêt, ils n’était qu’un

Chaque pasqu’il faisait

Sur lanuit étoilée

Unhurlement dans l’obscurité

Un monste errant

Lui et la forêt, ils n’était qu’un

Les sapins chantaient sur son chemin

Les lutins contemplaient son arrive

Les nymphes le conjurent ses enchantements

Un monste errant

Lui et la forêt, ils n’était qu’un

Lacréature ermite

Fille de l’incertaine

Toujourssolitaire

Un murmure de la soirée

Lui et la forêt, ils n’était qu’un

Frenesí vespidae

2012-01-31T14:40:00.000-08:00

Melifluas bolas de fango y cereza

volcanes de quesadillas con jarabe de arce

placer infernal de ser manducado, regurgitado y vuelto a devorar

por una avispa

fusiforme

flatulenta

fosforescente

y procaz

Así comenzó su romance.

Odisea de Alejandría.

2011-12-31T12:10:00.000-08:00

El siguiente texto es un episodio en el cual relato la aventura de un marino italiano muy peculiar, perteneciente a mi crónica 'El héroe sin patria'.*

“Te voy a contar una historiareal. Llegó a mí como una odisea. Se hizo famosa entre todas las tropas. Cómoverás, ha pasado mucho tiempo, y no recuerdo exactamente cuándo y dónde laescuché… Ya tú verás como la acomodas aposteriori”. Este relato surgió en nuestros primeros encuentros. Como bienafirma, es un hecho real, acaso muy detallado al convertirse en anécdota deguerra, que ha sido incluso llevado al cine, en 1953 con Isette dell'Orsa maggiore (Los Siete de La Osa Mayor), de Francesco de Robertis, y luego con The Valiant (1962) de Roy Ward Baker. Quizás le fue narrado a Greg en1945, después de que se dieran todos los hechos sucedidos en el relato.

Esimportante, de acuerdo con Greg, hablar antes del afamado torpedo tripulado o ‘torpedohumano’. Éste era una especie de pequeño submarino, inventado en 1929 por elcomandante italiano Teseo Tesei. Cada uno de ellos estaba montado por doshombres. Los ‘cabalgaban’ los frogmen(hombres rana). En la Regia Marina,la Real Marina Italiana, eran conocidos como ‘maiales’ (chanchos).Estos torpedos pilotados tenían una dinámica singular. Greg explica,entretenido: “la rutina de los hombres rana era nocturna: partían jineteandosus chanchos en trajes de buzo oxigenados, a donde estaban varados loscargueros y buques ingleses. Al llegar, el copiloto se bajaba del chancho, desentornillaba el extremometálico del torpedo, que terminaba en punta y contenía una carga explosivaimantada. Al extraerla, la situaba debajo del carguero inglés y se adhería automáticamente,pues la base del carguero también era de metal, se pegaba en el acto y bingo. Volaban. Para esto, tenían undispositivo que les permitía calcular dentro de cuánto tiempo explotaría”.

Diciembre de 1941. El submarinoitaliano Scirè parte desde la basenaval italiana en La Spezia hasta la isla griega de Leros, en el mar Egeo,llevando tres chanchos. Allí, recogena seis frogmen escogidosespecialmente para pilotar los tres torpedos humanos en una misión secreta. Elgrupo era parte del regimiento especial de comandos hombres rana que tenía pornombre la Decima Flottiglia MAS (DecimaFlottiglia Mezzi d'Assalto –Décima Flotilla deVehículos de Asalto- conocida también como LaDecima o Xª MAS). Entre ellos, un par destacaba: un teniente genovés muy aplicadollamado Luigi Durand de la Penne,quien había sobrevivido junto a Tesei al hundimiento del Iride, y su compañero en la misión, Emilio Bianchi, eximio pescadory oficial subalterno de buceo.

El19 de diciembre del mismo año, el Scirèenvió los tres torpedos tripulados al puerto de la ciudad de Alejandría, situada al norte de Egipto, que eraocupado por la Royal Navy, la RealMarina Británica. Habían aprovechado que los británicos habían abierto susdefensas para dejar pasar a tres de sus destroyers.La empresa fue veloz, mas nada sencilla: el motor del maiale falló y tuvieron que hacerlo avanzar manualmente, Bianchituvo problemas con su equipo de oxígeno, desmayándose brevemente y el traje deDe la Penne se abrió, dejando filtrar el agua. A pesar de creer que moriría defrío o ahogado, logró encargarse de posicionar y configurar el tiempo dedetonación de la mina lapa del torpedo en el HMS Valiant. Sin embargo, en su huida, con ayuda de Bianchi, quehabía despertado y le había quitado la máscara, terminaron cogiéndose de lasboyas ancladas en el fondo. Se asieron de ellas, cansados y angustiados porpartir, cuando de pronto, fueron interceptados por un bote de patrullabritánico, en plena madrugada… Los capturaron.

Rápidamente, fueron recluidos enuna de las divisiones del Valiant, pordebajo del nivel marítimo. Ambos hombres rana tenían la sospecha de que estabansobre el área en el que habían situado el explosivo. Tanto De la Penne comoBianchi permanecieron en silencio durante el improvisado interrogatorio. Cuandosólo faltaban unos minutos para la inminente detonación, De la Penne demandóhablar con el capitán, el inglés Charles Morgan. Fue trasladado a su despacho,flanqueado por guardias. Morgan, a bordo del Valiant, en sus registros, relata:

“Aproximadamente a las 5:45 a.m., se me informó queel teniente De la Penne deseaba hablarme y ordené que lo subieran al cuarto deguardia. Todo lo que dijo fue que pronto habría una explosión, pero aúnrehusaba decir si había sido colocada una carga explosiva en el barco. Enconsecuencia, ordené que fuera bajado nuevamente y que se cerraran todas laspuertas a prueba de agua”.

Tras escuchar la sentencia de Dela Penne y confirmar que era imposible persuadirlo de que revele la ubicacióndel explosivo, el capitán los retornó al confinamiento, separándolos en compartimientosdiferentes.

Minutos más tarde, la mina seactivó. La explosión formó un gran agujero por donde empezó a ingresar el agua.El hundimiento advino y el barco iniciaba su descenso. Con la consecuente destrucción,la celda de De la Penne se abrió, logrando llegar a la cubierta. Allí seencontró con el capitán Morgan y Bianchi. Estaban casi ilesos, con heridasleves. Justo antes de escapar, contemplaron cómo explotaba el HMS Queen Elizabeth y se hundía en elfondo de la bahía, a 500 metros de distancia. En ese incidente también setorpedearon el buque cisterna noruego Sagonay el HMS Jervis. Los demás jinetes detorpedos lo habían logrado.

No pasó mucho tiempo para que loscapturasen de nuevo, tanto a ellos como a sus compañeros en los chanchos. De la Penne y sus compañerosfueron enviados a tierra como prisioneros, sin embargo, la operación resultófructífera, pues Italia pasó a superar navalmente al ejército británico,tardándose hasta un año para recuperarse de las bajas y reparar sus navíos. Fueuna de las más perfectas operaciones en la guerra, dejando fuera de combatecuatro poderosos navíos y sin ninguna muerte.

El tiempo pasó. Luego del armisticiodel 8 de septiembre de 1943, Italia paso a apoyar a los aliados. De la Penneretornó repatriado a Italia desde un campo de prisioneros de guerra en laIndia, en 1944. Había aceptado volver al servicio, luchando junto a los aliadoscomo frogman. Charles Morgan habíasido ascendido a comandante almirante de Taranto y el Adriático. El 22 de juniodel mismo año, De la Penne, junto a otros italianos y británicos, atacaron alos nazis en la base naval de La Spezia, hundiendo los buques Gorizia y Bolzano antes de que éstos bloqueasen la entrada al puerto. Sevolvió a encontrar con Morgan en más de una ocasión, en las que aprovechó parapresentarle su versión del ataque al HMSValiant e informarle sobre los oficiales navales italianos.

Enmarzo de 1945, la guerra vislumbraba su fin. Taranto recibía la llegada delPríncipe de la Corona de Italia, Humberto II, quien había viajado para evaluarla situación de las embarcaciones italianas y sus instalaciones. Durante suestancia, fue escoltado por Morgan a una ceremonia de entrega de medallas enlas barracas de San Vito. El primer oficial sería condecorado con la Medaglia d’oro al Valor Militare (Medallade Oro al Valor Militar). Tras leer el comunicado a las tropas, se celebró ladistribución de medallas. De pronto, Morgan miró muy sorprendido a De la Penneadelantándose hacia el estrado. El Príncipe de la Corona se aproximó al inglésy le dijo: "vamos Morgan, este momento le pertenece". Sobre estesuceso, quedaría registrado en sus memorias un pasaje que pasaría a laposteridad:

"Asífue como tuve el placer y el honor de condecorar a De la Penne con la máselevada condecoración que concedía su nación por el muy valeroso ataque quehizo sobre mi barco tres años y tres meses antes. Parecía justo que yo lohiciera así: el valor, después de todo, no tiene patria".

“Unejemplo extraordinario de coraje y genialidad” comentó Sir Winston Churchillcon respecto a De la Penne. Ciertamente, como afirma Greg, tras terminar elrelato, “los hay de cualquier parte: ingleses, franceses, alemanes, italianos,rusos, japoneses, chilenos o peruanos. Para un héroe, la nacionalidad noimporta”.

Entramado béntico.

2011-08-31T09:06:00.000-07:00

Entramado béntico

Para ti.

A través de distancias siderales.

Porque los presentes se entregan.

Y hoy me permito drogarme un poquito.

A destiempo.

Hermoso bivalvo de los fondos abisales

Como el nebuloso Conde de legendaria historia,

He recorrido océanos de tiempo para encontrarte.

Mas mi estado, no obstante, me dice,

Medusas parlantes no mienten,

Que mis ocultas pesquisas, mis azarosas jornadas.

No fueron en vano.

Lo incierto no volverá a separarnos.

Despierta,

En vientre de ballena y observado por tritones,

Mi amorfa figura.

Y sé, reveladora y hermosa asunción

Que ahora a mi corazón domina,

Que amo y es recíproco,

Y a la superficie salto, feliz.

El Nigromante (fragmento).

2011-07-17T19:52:00.000-07:00

Érase una vez un nigromante, de túnica índigo, báculo en mano. Bajaba la colina seguro, a paso lento, cual comisario del pueblo. Sus ojos violetas asustaban a los zorros, alertaban a los búhos, y atraían a los conejos. No tenía un sendero definido, mas el nigromante iba en línea recta, recorriendo el frondoso bosque, adentrándose en las profundidades de ese oscuro mundo verde, hechizándolo con su lúgubre canto, que sincronizaba a la perfección con el tétrico paisaje que lo rodeaba.

La noche transcurría lentamente, avanzaba sin premura, cediendo a los inciertos y oscuros designios de diversos organismos, que repudiaban y amaban, que lloraban y reían. El nigromante continuaba deambulando, atisbando su entorno con impasible sutileza, sin generar ruido alguno, sin perturbar a ningún ente.

Inmerso en el regocijo provocado por su hasta ese momento ininterrumpida caminata, el noctívago hechicero no se percató raudamente de la infausta visión. Mas al vacilar un momento, y volver sobre sus pasos, las grandes huellas que iba dejando sobre la negruzca vegetación se vieron frenadas, y no prosiguieron hasta casi terminada su dilatada jornada. Inconsciente entre los matorrales, cual melánico e imponente titán derrotado por los dioses, yacía un caballo. Las negras crines del equino teñidas de un sangriento escarlata, que provenía de un cruento orificio en el vientre del ungulado, atrajeron al nigromante, quien se aproximó con cautela. Suavemente auscultó al mamífero, sus curtidas manos recorriéndolo con auténtica ternura. Examinando al desmayado cuadrúpedo bajo la refulgente luna llena, el errante mago dio con la razón de su agonía. La herida en el vientre se reveló a la luz de sus penetrantes ojos violáceos como una prominente mordedura. Obra de alguna fiera aun más grande que su víctima, engendrada por los más ponzoñosos y letales colmillos, la profunda mordida anulaba las fuerzas del equino, amenazando con llevarlo al oriente eterno de la manera más impotente y lacerante de todas.

El invocador de muertos acarició al caballo por última vez, y extrajo de su cinturón un odre color caqui. Alzó la vista al albo astro que se dejaba ver en todo su esplendor, cuya encantadora belleza solía abstraerlo en sus ratos libres, y susurró unas palabras. Eran vocablos inaudibles para la mayoría de los seres del bosque, tal vez ciertos duendes y hadas pudieron haberlo escuchado, mas ningún elemental interfirió en la ejecución de su furtivo sortilegio.

Recitado el conjuro, vertió el contenido del odre en la sanguinolenta herida del perisodáctilo. Súbitamente, y para sorpresa de los cuervos y murciélagos que observaban en secreto, cual curiosas criaturas de las tinieblas deseosas de explorar el futuro cadáver, el caballo se movió. La monstruosa herida se había esfumado, como una infausta ilusión provocada por lo incierto. El negro equino se irguió, y con la salud restaurada, emitió un sonoro relincho de exultación. Los cascos del ungulado resonaron, cual acompasados movimientos de una melodía adormecedora, mientras reducía la distancia que lo separaba del misterioso sanador. La profunda mirada carmesí que el bruno animal otorgó al brujo fue suficiente para comprender su infinito agradecimiento. El manipulador de cadáveres esperó a que el oscuro mamífero se perdiera entre los arbustos, y reanudó su excursión. Conocía cada uno de los entes que residían en su bosque, grandes y pequeños, bonitos y feos, y estaba seguro de que tamaño ataque no podía haber sido cometido por tales criaturas. Empero, continuó su nocturno recorrido, aduciendo la presencia de alguna entidad ajena a sus verdes dominios.

El mortal hechicero regresaba con calma hasta el punto en el que vio obstaculizado su paseo por la funesta aparición. Una intensa corazonada invadía su mente, un mal presagio que se apoderaba deliberadamente de la conexión con su entorno. El bosque de coníferas irradiaba una siniestra incertidumbre, y el eximio brujo empezaba a sentir que su ordinaria y noctívaga salida se transformaba en una azarosa pesquisa trasnochante.

La luna llena iluminaba el sendero del nigromante, refulgiendo en el oscuro firmamento, cual resplandeciente cristal en recóndita caverna. Decidido a realizar una improvisada inspección a su amado y verde territorio, dio inicio a una sosegada revisión de los muchos recovecos que conformaban el bosque. Empleando sus cinco sentidos, reforzados sobremanera con las mágicas facultades que lo caracterizaban, el nigromante estaba pronto a cualquier cambio en la vasta extensión esmeralda. Con su báculo auscultaba la hierba, con sus manos hablaba con los árboles, con su gusto percibía las alteraciones en las ramas y en las hojas, con su olfato advertía los hedores y fragancias circundantes, con su violácea vista estoqueaba hasta el más minúsculo movimiento, y con sus oídos alcanzaba a escuchar hasta el más remoto cántico de las hadas. Fue en esos instantes de intensa concentración que su potente olfato lo percibió...

CONTINUARÁ

La noche en la que Heath Lapidus fue a mi encuentro.

2011-06-21T15:53:00.000-07:00

¡Salut, incautos!

A continuación he de presentarles un viejo extracto (escrito por el Monstruo) de la crónica "Sobre Heath Lapidus y el Caos De Realidades". Como bien ignoran, esta obra, de publicación y edición inciertas, está dividida en dos partes: la primera son las Crónicas del Sapo-Lobo-Hombre, una burda exposición introductoria de mi informe prosa, y la segunda, acaso la más importante y extensa, la historia del Caos de Realidades, escrita por Heath Lapidus, mi viejo camarada. Voici, le texte:

Viernes, 12 de diciembre de 1897

- … Hablaba de desaparecer, de buscar un portal, mientras libaba el delicioso néctar. – Ciertamente, eso le dije, mientras bebía la cebada. Recuerdo que ese viejo actuó algo extrañado. Todavía no temblaba…

- ¿Desaparecer? ¿En serio coincidía con la descripción que te di, Charles? ¿De qué hablaba? – Heath Lapidus siempre fue muy observador, y nunca dejaba de hacer preguntas. Me extraña que no le haya preguntado por el color de mi calzado o qué olor expelía. Aunque quizás sí lo hizo…

- Es exactamente como en el dibujo que me mostró, señor Lapidus. Pero tenía las manos membranosas, mucho pelo, sus fauces pobladas de amarillentos colmillos… Y bueno, pues solo repetía lo que le digo, señor. Puras sandeces, nada más. Excluyendo su exótica apariencia, no era más que un miserable demente, de esos que abundan en estos fríos días de Londres.

- Entiendo. ¿Sabes por casualidad por dónde se fue?

- Me dijo que el próximo portal se abriría en Picadilly Circus, que lo ayudará a llevar su equipaje. Yo vacilé, al ver cómo cambiaba. – No sólo lo pensó. Echó a correr como un párvulo que, de pronto, se topa con un payaso repugnante en plena pesadilla. Suele suceder.

- ¿Cambiaba? ¿Llevaba algo consigo? ¡Tienes que decírmelo todo!

- Lo olvidé, lo siento. Era una bolsa. Se movía. Creí que eran gallinas. Yo también estaba algo pasado de copas, señor Lapidus, por eso lo ignoré y fue allí donde nos separamos… ¡Oh! Y además, como le digo, empezó a cambiar. Al verlo, temí. Era algo horrible. Lo juro por Dios y la Iglesia, señor, aquello ya no era hombre. Parecía un fiera del infierno, con ojos enormes y…

- Un lobo. Parecía un hombre lobo. - ¡Bingo!

- ¡Así es! Qué acierto, señor Lapidus, Pues sí, parecía un hombre convertido en lobo, si acaso tal criatura pudiese existir. ¡Jesús, perdóname por concebir algo tan perverso e infame! – Exclamó el buen Charles, con esa exacerbación que en ocasiones lo asaltaba, fruto de toda resaca. – Me hace falta un buen trago, y perdí mi petaca con el susto. ¿No desea invitarme un whisky, señor? Podría aceptar una cerveza, también. – Su acotación fue irrelevante, pues su interlocutor lo había abandonado. Lapidus ya estaba planeando sus siguientes pasos.

- No puede, no debe llegar al West End…

- ¿Dijo algo, señor Lapidus?

- No, no te preocupes, Charles… De acuerdo, de acuerdo. ¿Westminster, eh? Ese será mi destino, entonces. Cuida tu espalda, viejo bribón. Las calles ya no son como antes. Nos vemos antes del crepúsculo... Espero. ¡Cierto! Una cosa, Charles.

- ¿Sí, señor Lapidus?

- Eso mismo. No más señor Lapidus, colega. Llámame Heath.

- Muchas gracias por la confianza, mas prefiero llamarlo Señor Lapidus. Siempre he sentido mucho respeto por su trabajo y su ética. Así fui educado, no puedo evitar las deferencias. Más bien Usted llámeme Charlie. Debe ser la única persona en Londres que llama Charles a este anciano indecente.

- No puedo evitarlo, Charles. Yo también te respeto. Así me educaron. – Lapidus le obsequió una sonrisa cómplice e inicio la partida.

- ¡Adiós, amigo!

- ¡Buen viaje! Rogaré al Señor que no se tope con ese extraño hombre o bestia. Que Dios sea con Usted.

Heath Lapidus efectuó un ademán de despedida con la mano y tomó la ruta al West End de Londres. No encontraba una respuesta lógica para la amalgama de interrogantes, mas sabía que algo oscuro se estaba tejiendo, una melánico suceso que invitaba toda incertidumbre e involucraba todos esos incidentes.

Con la mente sumida en la más nebulosa de las tinieblas, sin saber exactamente que le aguardaba el sinuoso sendero que recorría, siguió caminando, pasos firmes, pues el rompecabezas se iba armando y la curiosidad era grande, mas no estaba cerciorado de la presencia de algún peligro. No del todo... Por ahora.

Feéricamente engañado.

2011-06-12T21:43:00.000-07:00

¡Hello there, pelmazos!

Luego de centurias, surge, de entre las abismales profundidades de los más regocijantes avernos, el Sapo-Lobo-Hombre, su humilde servidor, de vuelta a vosotros… Incurriré, como siempre, en mis repetitivas disculpas, y es que últimamente el Monstruo se ha tornado más que intermitente, quizás un murmullo haciéndose uno con el éter o un simple resplandor de algún instante repentino, otrora anhelado…

Por ello, esta será la dinámica de la velada de hoy, mis fantasmales adeptos: habrán de dispensarme por la prolongada ausencia –mas habrán de recordar que os he obsequiado unos cuantos relatos amenos-, luego, departiré con mi infiel audiencia, ciertas cuestiones inanes que secuencialmente irán olvidando u obviando.

Sucede que, estos últimos meses, el Sapo-Lobo-Hombre se vio invadido por algo inusitado y hermoso, acaso la manifestación de un mundo ilusorio, que le ofreció el sustraerse del suyo, el Mundo Equivocado. Su existencia colisionó, a la par, con el advenimiento de una serie de eventos aciagos que dieron al Monstruo por derrotado.

Mais non! Tan bulletproof, fireproof, windproof y shitproof como el reloj del más dependiente de los incautos, el Monstruo se levantó, para verse a través de un limbo dantesco del cual finalmente emergió, informe entidad pletórica de vida.

Y aquí me tienen, ausentes adeptos, back in the streets. No planeo seguir otorgándoles fragmentos resumidos del difuso devenir del Monstruo. Tampoco les prometeré una periodicidad sempiterna –siempre deseada, por cierto- ni mucho menos los atraeré baja y burdamente, con confidencias baratas y fotografías irrisorias. Tan sólo he de invitarlos a intentar seguirme, invocando su fantasmal –y virtual- presencia en la próxima temporada. Porque sí.

¡Hasta el solsticio de verano, incautos!

El Sapo-Lobo-Hombre.

De corte y de desbaste (Último extracto del Capítulo 1)

2011-01-23T21:05:00.000-08:00

Su torcida sonrisa develó una dentadura incompleta, mas eso no me sorprendió. Estreché su mano y le sonreí falsamente, pues en ese momento la comodidad o gusto por conocer a alguien o generar una buena impresión eran sólo un recuerdo: estaba consternado. Había algo, una furtiva pena que se apoderaba de mi ingenuo ser al estar junto al Ermitaño, cual súbita aflicción provocada por las más aciagas memorias. Dudo mucho que su viejo y polvoriento overol de W&W o esa extraña y agujereada túnica gris que lo cubría hayan sido la razón de mi pesar. Era otra cosa, Saturnino, tal vez tú ya lo sepas, pues seguramente lo conociste más, yo sólo admitiré que podía percibir que aquel no era un hombre, era la verdadera y más pura manifestación de la tristeza.

Aquella pequeña estancia se traducía para mí en un infierno de bolsillo, el olor a metal oxidado y el imperante calor me hacían esperar siempre la llegada de alguna entidad demoníaca. El Ermitaño y yo recorrimos los abandonados corredores, mis pies casi pisando la parte inferior de su túnica, que se arrastraba despacio, simulando un sutil levitar, cual oscuro conde de vampíricas tendencias.

- Todo lo que está aquí tiene un solo fin: hacer los anuncios publicitarios, y para ello, todo es importante, desde este pequeño estobolt de ¼ de pulgada hasta esa plancha de acrílico transparente de 3.00 x 2.40 que ves allá. – Aseveró, sosteniendo el pequeño perno mientras me presentaba la amalgama de insólitos artefactos.

- Hay mucho polvo aquí. ¿Cómo es que no se inmuta? – Pregunté, estornudando.

- Salud.

- Gracias… Soy alérgico.

- Estoy aquí tres cuartos del día. Sólo salgo cuando urge mi ayuda, para almorzar o para verificar la mercadería. ¿Ve todo el polvo? – Dejó el estobolt en uno de los estantes y palmeó fuertemente su pecho. La polvorienta constelación no tardó en generarse. - ¿Qué ve, Lucas?

- Muchas, muchas partículas de polvo, Ermitaño. – Respondí, tapándome la boca y la nariz con la mano izquierda.

- ¿Sabe usted quién soy? ¿Tiene alguna idea?

- ¿El Ermitaño? – Retrocedí algo perturbado, al advertir su extraña actitud. ¿Alguna vez lo viste empezar sus afamados soliloquios, Saturnino? Era tan fantástico como aterrador.

- No. Así me llaman, nada más. Yo soy polvo. El amo de las partículas, ese soy.

- Entiendo…

- No, no lo hace. Nadie lo hace. Pero no importa… - Volvió a la realidad y continuó. - Bueno, es hora de que le cuente cómo va a ser todo por aquí. Cada vez que llegue alguna mercadería, iremos los dos: yo reviso que esté todo conforme, y usted sella las facturas y las guías de remisión, luego ya lo agrega al inventario de la computadora. Yo no sé como se hacen esas cosas. Mi trabajo es ver que no falte nada, de ahí regreso al almacén. ¿Me ha entendido?

- Claro. Pero Ermitaño, una cosa.

- Dígame, Lucas.

- ¿Realmente está todo el tiempo aquí? ¿Qué hace?

- Reviso todo, enumero las cosas: rollos de banner, de vinil, planchas de acrílico, tintas para la Vutek, la Polajet, fluorescentes, pernos, alambres, tornillos, cintas de doble faz, masking tape, thinner, sierras, acá hay de todo. También hago órdenes de salida, de ingreso, arreglo lo que no funciona. Siempre me buscan, y siempre estoy aquí.

- Ahora comprendo. ¿Y esas qué son? – Había empezada a alimentar mi curiosidad, y ya no podía dar marcha atrás, aquella pequeña caja llena de singulares discos afilados captó mi atención ipso facto.

- Oh, esto recién llegó en la mañana. Los estuve esperando toda la semana. Son discos de esmeril. Los de aquí son discos de desbaste, y a estos otros se les llama discos de corte. – El Ermitaño acariciaba los centelleantes bordes mientras me explicaba. La eterna pesadumbre de su voz atenuaba cada una de sus palabras.

- Interesante. – Dije, cogiendo uno de los discos. - ¿Para qué sirven?

- Depende, los de desbaste, que son éstos, de grano grueso, sirven para descascarar fierro, desbrocar óxido, todo lo que signifique sacar las partes ásperas o los grumos con soldadura. Toda arista es destruida. Los de corte, que son los de grano fino, de esa fila, sirven más bien para cosas chicas, divisiones, afilar cuchillos, brocas, cualquier metal. Todos vienen en diferentes tamaños, este de acá es de 7”. También están los discos de pulir, y los de alambre, pero esos no son interesantes, las amoladoras no los ven atractivos.

- ¿Amoladoras?

- Ajá. Aquí en la planta se usan mucho las amoladoras, que son las máquinas en las que se ponen los discos. Le haré una demostración, Lucas. – El Ermitaño se agachó, abandonando su torcida figura y descubriendo una túnica gris que reptaba por el descuidado suelo del almacén, con brazos que emergían, inquietos, cual tentáculos de extraviado octópodo condenado a subsistir en aquel funesto recinto.

- ¿Disculpe? ¿Qué está haciendo? – Di un paso atrás, febrilmente alertado por mi muy falible spider-sense, sin apartar la mirada de aquel ente de viscosos harapos, que se retorcía insonoro junto a mí.

- Aquí está. – El anciano se irguió casi sin advertirlo, con un peculiar artilugio en las manos. Una suerte de motor eléctrico, cuyo cable colgaba en el aire mientras el Ermitaño cogía los mangos con firmeza. Tenía dos empuñaduras, una en un extremo y la otra al costado del otro, que terminaba en un espacio con un eje de giro. El ducho almacenero introdujo un disco de corte de 4” en el eje y se quedó estático, mirándome.

- ¿Ésa es la amoladora?

- Es una Bosch GWS 21-180. – Sé que para ti no es nada fuera del otro mundo, Saturnino, mas yo jamás había visto una amoladora. Y justo acababa de terminar de leer Un guijarro en el cielo. Estaba pasmado.

- ¿Eso es todo, verdad? – Pregunté hipócritamente.

- Es sólo el comienzo. Aléjese. – Sin haberme percatado, Víctor Ermitaño García Gálvez ya había conectado la enorme herramienta. Encendió la amoladora y cerró los ojos. El disco de esmeril empezó a girar con una velocidad tan elevada como la perceptible sonrisa del sexagenario guardián, cuya casi ausente dentadura lo hacía ver tan sórdido como vesánico.

En medio de aquel descabellado espectáculo, no podía dejar de pensar en que esa Bosch GWS era idéntica al Slave I, la nave de Boba Fett… Oh, no puede ser, Saturnino, ¿cómo que no sabes quién es Boba Fett? ¿Qué acaso no has visto Star Wars? Olvídalo, buen Saturnino, que conste que eres muy viejo como para no haberla visto, seguro que has ido hasta al estreno y te haces el gil. Lamento la osadía, es que me parece inaudito. ¿Debes haberla visto por Frecuencia Latina, no? No me digas que en Puente Piedra no hay canal 2, joder que ahí sí me callo y empiezas tu cuento.

FIN DEL PRIMER CAPÍTULO

- Los capítulos posteriores de esta novela no se presentarán bajo este espacio, debido a una multiplicidad de razones tan racionales como inconsecuentes. Si desea leer el material en su totalidad, habrá usted de presionar e irritar cada día con cada una de sus noches al Endriago Maldito, para de esa manera apremiar la culminación de las dos últimas partes de la presente historia. Si aquello no atrae su interés o su avidez por seguir degustando más de esta prosa decadente, pues jódase.

Au revoir!

El Sapo-Lobo-Hombre.

De corte y de desbaste (Extracto 2 del Capítulo 1)

2011-01-12T21:40:00.000-08:00

- ¿Qué tal? – Atiné a decir, recibiendo un poderoso apretón de manos del Sub-Jefe de Planta. Don Félix, como habría de llamarle desde entonces, me ignoró completamente y se retiró en el acto.

- Nuestro Jefe de Planta es Celso Paulino, que está en la fábrica de Arequipa, haciendo unas gestiones. Por ello, cualquier pregunta sobre órdenes de compra o sobre algún vendedor se la harás a Don Félix o a mí. Ten cuidado con ese. Es bien asado el viejo, no lo rayes ni la cagues con él, se asa como si le hubieses mentado la madre. – Informó José Luis, mientras se iba alejando, dirigiéndose al vigilante.

- Haré lo posible, entonces. ¿A qué te refieres con órdenes de compra, tío? ¿No se supone que iba a estar supervisando el almacén?

- Ya vas a ver. Te dejo con Cuya. Oe chato, enséñale su oficina y de ahí lo llamas al huevón de sistemas que trajo el chino para que lo instruya. – Señaló el Jefe de Logística, mientras subía las escaleras.

- Afirmativo, Pepe Lucho. – Respondió el vigilante, que se aproximaba, sonriente.

- Ya no me digas así carajo. De ahí lo llamas al Ermitaño también, para que le muestre el almacén.

- Claro pe, Pepe Lucho Saldarriaga, el ya no ya.

- Ya anda a trabajar y no jodas, confianzudo.

- Ahí se va José Luis Saldarriaga, el más pendejo de W&W, más fintero ni su vieja. Soy Juan Carlos Cuya, para servirte, maestro.

- Hola. Soy Lucas. – Le estreché la mano gustosamente, en un gesto de concordia.

- Ya sé, maestro, yo chineo todos los D.N.I. que me entregan. Lucas Rivas Legua. ¿Luquitas, pa’ los amigos?

- Claro, ¿y tú?

- Cuya, no más. Ven Luquitas, te voy a mostrar tu oficina.

Cuya era simplemente genial. No sé que pienses tú, viejo Saturnino, pero no puedo evitar sentirme en deuda con él. Debí haberlo ayudado, obsequiarle algún dinero, quizá. Pareció estar de mi lado desde el principio, aunque muy profundamente, como el más pérfido de los confidentes o el más sacrílego de los apóstoles, apostaba solamente por él mismo.

- Maestro, no es por ser chismoso, pero hay algunas cosas que debes saber. – Cuya se apoyaba en la añosa puerta de mi pequeña oficina, hablando casi en susurros.

- ¿Qué cosa? – Su rostro serio me había intrigado.

- Nada, cosas no más, que debes tener cuidado con Don Félix. No tolera nada el viejo. Haz lo que te dice y no preguntes. Te digo pa’ que no te metas en roches. Yo te puedo ayudar si hay alguna huevada que no entiendas, el nombre de alguna herramienta o empleado, no sé. Hasta José Luis arruga con el Jefe.

- ¿El Jefe? ¿No es el Sub-Jefe de Planta?

- Mira, te explico: a él no le vacila que hayan puesto al señor Zhang de Administrador Judicial. Le llega a la punta de la pinga el chino y toda su mancha, o sea, todos los que Zhang trae a chambear, como José Luis, el señor Celso, que lleva poco tiempo acá, o tú. De todas maneras te va a querer cagar. Será el capataz, pero acá es como el Jefe Jefe, ¿entiendes? Él no le entra al hueveo ni a ninguna otra vaina. Full chamba es el Jefe Jefe.

- Ya veo. Gracias por decirme todo esto, Cuya.

- De nada, Maestrito Luquitas. Ahoritita va a bajar el pata de sistemas que han traído desde la oficina de Miraflores, pa’ que te enseñe. De ahí me pasas la voz pa’ llevarte dónde el Ermitaño.

- ¿Quién es el Ermitaño?

- Es el chuchón de la planta. Ya verás.

Si bien me era imposible concebir quién podría ser el Ermitaño, no podía dejar de extrañarme su nebulosa identidad. El tiempo en el que aquel magro y olvidable individuo me mostraba como debía operar el sistema de almacén, viajando por el inventario virtual, cual pez en el agua, transcurría calmada y somníferamente, mientras mi mente proyectaba las más descabelladas manifestaciones de aquel enigmático ser que estaba apunto de conocer. Un perfil taciturno y misterioso, cual sombrío hechicero o decadente nigromante, de aquellos que pululan esas deliciosas historias que acostumbraba y que ahora anhelo volver a leer.

- Le encantan todos los instrumentos, las herramientas que hay. Se sabe el nombre de todas las vainas que usamos para hacer los anuncios y los gráficos publicitarios. ‘Ta más rayado que culo de zebra. – Acotó Cuya, soltando una carcajada mientras partíamos hacía el almacén.

- ¿Y por qué le dicen el Ermitaño? – Como verás, Saturnino, mi curiosidad ya había adquirido dimensiones dantescas. Estaba ávido de nueva información respecto a aquella extraordinaria criatura.

- Pucha, porque así lo cagó su vieja. ¡Más piña, ja ja ja! Así se llama el conche. ¿Aparte que para solo no? Le cagó la vida con ese nombre, hablando solito entre los rollos de banner, así no más está todos los días. Víctor Ermitaño García Gálvez. Bien tranquilo es, y buena gente el anciano.

Aun cuando gran parte de sus comentarios me eran intrascendentes, mi flamante colega sabía cómo entretenerme, con los más insospechados modismos y bromas. Rápidamente me condujo hasta el almacén, abriendo la entrada horizontal con poco esfuerzo.

- ¡Señor Ermitaño! ¡Acá el nuevo viene para que le muestre el almacén, salga un ratito, nomás! – La voz de Cuya retumbó en el enorme espacio.

- Ya salgo, Cuya, gracias. Puedes regresar. – Sus pausadas palabras me alertaron al instante. Con una dicción impecable mas estéril, cual helados yermos carentes de vida, no pude más que petrificarme y hacerme uno con los inertes habitantes de aquella dimensión de múltiples accesorios y artificios.

- ¿Qué tal? Me llamo Lucas. – Manifesté, enfrentándome a la lúgubre voz. Cuya se alejaba mientras el señor del almacén se aproximaba, silente.

- Cómo está, señor. Soy Don Víctor, pero puede decirme Ermitaño, acá todos me conocen así.

- Si es así, yo tampoco seré señor. Tan sólo Lucas.

- Pase entonces, Lucas, que voy a enseñarle con qué se mueve el gigante.

CONTINUARÁ

De corte y de desbaste (Extracto 1 del Capítulo 1)

2010-12-30T18:08:00.000-08:00

Fue hace un par de años, si mi memora no me falla. Aquel conocimiento nunca antes revelado llegó a mí como me habían llegado las más absurdas preguntas capciosas o los más ingenuos chascarrillos: por uno de esos menudos libracos que se venden en los buses. “Aquel que es luminoso”, “el que resplandece”, leí repetidas veces, pues lo primero que haces al adquirir esos textos con los significados de los nombres por un valor tan precario como el de tu propio boleto, es buscar aquella intrigante y acertada palabra con la que fuiste bautizado. “Nombre muy usado en la antigua Roma”, recuerdo aquellas palabras siempre, contrastándolas a mi eterna condición de limeño tonto e idealista. Muchos de los hijos de Roma destacaron por lo que pensaban, lo que creían. Aquí en Lima no faltan representantes ingenuos y soñadores como ellos. Me agrada pensar que soy un ejemplo de una Roma – o una Grecia, quizá-, que sueña, que lucha por lo que cree. Un paradigma distante y ajeno, la más chusca de las analogías. Supongo que eso también se podría aplicar a ti, Saturnino.

Nuevo Mundo

- Ya dime pues, déjate de vainas. Para qué quieres la plata.

- Pues para muchas cosas, tío. Necesito dinero.

- A mi no me vas a venir con cojudeces, quieres pa’l telo. Ahora a todos los muchachos se les va la plata en el telo, el zambito ya me dijo que estás con costilla. Así nomás, sobrino, yo sé todo, carajo.

El taxista echó a reír. Yo estaba ruborizado claro, joder que me dio roche, mas qué iba a hacer. Mi tío estaba en lo cierto, ¿pero no del todo, sabes? pues también quería el dinero para comprarme libros, ropa, salir a comer con Irlanda, comprarle algo, en fin, tantas cosas, pero más que nada, estaba considerando el pagarme yo mismo la universidad, así mi padre ya no hablaría tanto, aunque eso conllevaría a prolongar mi estadía en la planta. Eran mis primeros días de trabajo, y tenía que aprender todo lo que pudiera. “Dos meses, nada más y ¡plum! 2000 soles en mis bolsillos”, solía pensar, ignorando que permanecería más tiempo del planeado. Tenía 22 años, para mí era bastante. Bueno, volviendo a mi historia, decidí ser más abierto con mi tío, y de paso aprovechar para burlarme de mí mismo una vez más, como me era costumbre. ¿Qué quién era el zambito? Pues mi papá. Mi tío el chino Mario Zhang – uno de mis muchos tíos de cariño, compinches de mi padre – solía llamar así a mi papá. Siempre creí que era por lo extremadamente colorado - algunos lo llamaban “rojo” - porque zambo no era, pero si tenía una oscura selva por cabello y un par de enormes dientes de castor.

- Si tío, también es para eso, pero…

- Pero nada, huevón, ¿cuánto te marca? - Me interrumpió el chino, como siempre.

- Pues a mí me sale caro, como 50 o 60 lucas. Una vez pagué 70. – Respondí, sin tapujos.

- ¡70 lucas! ¡Te han visto cara de huevón! ¿Qué acaso no sales de Miraflores? En la Arequipa hay cuartos hasta por 20 mangos. Eres un huevón. Por cacherito te vas a ir a la mierda. Tienes que economizar.

- ¡Ja ja ja! ¡Sí, hay que ahorrar! – Opinó el taxista entre carcajadas, para mi total desconcierto.

- Sí sé, tío, pero a mi flaca no le gustan ésos. Cuando se lo he propuesto, me ha salido con muchos argumentos: que los cuartos son feos, cochinos, que concurren putas, cabros, y no sé que diablos más.

- Ah, cagado pues sobrino. Para qué te consigues flacas pitucas. Tú sigue tirando no más, pero anda pulseando por ahí, sino te vas a quedar misio. Eres joven, tienes que tantear a todas las hembritas de tu universidad. No te vayas a enamorar huevón, eso es una vaina. ¿Entiendes?- El máximo gesto de cariño que mi tío pudo otorgarme se dio en ese momento, su mano palpando mi hombro izquierdo mientras mi vista se perdía en la imagen de un hombre sin piernas mendigando en la pista.

- Sí, tío.

La conversación fluyó tan banal y entretenida como siempre había sido con el chino Zhang. La verdad, mi buen Saturnino, no tenía ni la más peregrina idea de qué podía acontecer al arribar a la planta. Lo único, en síntesis, que mi tío el chino y mi papá me habían dicho era que estaría en una computadora, manejando un programa todo el día, y vigilando la mercadería que ingresaba y que salía. “Estarás a cargo del almacén, prácticamente no vas a hacer ni mierda”, repetían ambos, mas yo no estaba tan seguro. Siempre he sido un tipo muy desconfiado para con las cosas nuevas o ajenas a mí, no es que halla tenido muchas malas experiencias, es sólo que me adelanto mucho. No sé si lo entiendas. Lo que quiero decir es que me imagino lo peor siempre… Sí, sé lo que estás pensando, y en efecto, buen anciano, soy un idiota.

¿Que me estoy saliendo del tema? Siempre me voy por las ramas, diablos, puedes ver que no miento al confesar mi estupidez. La plática siguió normal, hasta que llegamos a la avenida Pedro Miotta, y nuestro transporte viró, ingresando al jirón Ayabaca. Ahora soy una criatura asidua a éstos parajes, Saturnino, mas déjame confesarte que, ése día, me asusté sobremanera al penetrar en San Juan de Miraflores. “¿Acá voy a estar todos los días? ¡Puta madre!”, me dije, pasmado. No pretendo ofenderte con esto. Es más, ahora hasta me parece bonito. Dicen que al final sólo nos queda la tierra, pues aquí en San Juan tengo tierra y arena de sobra. Joder que tiene su gracia.

- ¿Cómo dices que se llama la empresa, tío?

- W&W Servicios Publicitarios.

- Ah ya. ¿Y cuál es tu cargo allí?

- ¿Yo? Huevón yo soy el jefe. Todos son mis cholos, tú no te preocupes. – El conductor reinició las risas, mientras yo acometía con otra pregunta.

- ¿Eres el Administrador? ¿Gerente, algo por el estilo?

- Mira, soy el Administrador Judicial. Toditos éstos huevones me odian, pero me obedecen, porque si no se van a la mierda. Ya llegamos. Escucha, te voy a presentar al negro José Luis. Él es mi pata, conoce a tu papá también. Lo he puesto como Jefe de Logística, porque se quedó sin chamba. Ha trabajado en el BCP como 25 años. Tú también tienes que ayudar a los hermanos, siempre. Cualquier problema, duda o incomodidad que tengas, sobrino, le pasas la voz a él.

- Ya.

- Bacán.

José Luis siempre fue muy bueno conmigo. Tenía un estilo muy similar al del chino Mario, ácido y procaz, aunque menos chabacano, y endulzado con un impresionante conformismo que no dudaba en exhibir. No sé por qué te cuento todo esto, seguro has de haberlo visto con sus Bombones D'Onofrio, paseándose por la planta, en horas de trabajo. Mi padre me aconsejó que lo llame tío, con confianza. Así que pasé de “señor Saldarriaga” a “tío” en menos de un día. Nunca dejó de avergonzarme lo poco que me tomó el emplear un vocablo de naturaleza tan familiar como aquel. ¿Qué deje de hablar en difícil? ¡¿Por qué todos en esta jodida planta piensan lo mismo?! He de relatarte mi experiencia a mi manera. No terminé la universidad, es cierto. Y mucho menos he resaltado como gran prosista o me he consagrado como escritor. Pero yo cuento historias, Saturnino, es lo que mejor hago, incluso ahora. Es más, podría afirmar que es mi único talento, si de veras anida alguno en mí, claro. Ya hemos conversado un buen rato, creí que sabrías como sería la cosa: yo te narro mi historia, y luego tú me deleitas con la tuya. Así que no me jorobes y déjame continuar, ¿capishe?

CONTINUARÁ

That night

2010-11-01T15:18:00.000-07:00

You never forget the night when your life makes a painful and radical change. One that will doom your whole existence into a large sequence of hard efforts. Now I have to use my left hand for everything. Let me tell you how it happened.

I like to go for walks, and if it’s with my welsh corgi Mario, even better. We love wandering around streets, especially parks. Yeah, I used to listen to my indispensable iPod while my little fellow ran through the grass, like a lunatic. That was our nightly routine, but it stopped that night. . .

At the beginning I was relaxed. “Enjoy your vacations, chill out, dude” I thought to myself, while I was laying on the grass, listening to The Rolling Stones. “I’ve been around for a long, long year, stole many a man’s, soul and faith” - Such great lyrics. Suddenly, I heard Mario’s bark. I walk up to him as fast as possible while my favourite song of the Beggars Banquet was travelling loudly through my whole brain. “A dog fight!” I thought, running faster.

Luckily, I was wrong. The brown doggie was alone. He’d been digging a hole . . . And had found something. That was all about. A very weird piece of gold. I looked around us. Nobody was there. “I took the gold and get the bloody hell out of here” . . . My brain again. “Pleased to meet you, hope you guess my name” - I’ll never get tired of that song. Just when I was about to took the golden thing out of Mario’s mouth; a tiny, green-suited man with a black hat appeared, all of a sudden.

“Excuse me, young man; but that gold belongs to me” - He said. I thought he was a thief who wanted to cheat on me, so I turned him down. “That’s not true, sir. My dog found it. It’s mine.” I replied. “Killed the czar and his ministers, Anastasia . . . Screamed in vain” - The best part of the song, no doubt about it. He ignored me and tried to take the precious object. Mario didn’t let him. He pushed me and took Mario – a welsh corgi of 32 kilos! – with one hand. My quadruped friend was growling as I was looking speechless to the little ugly man.

“As I told you before, the gold is mine, and your bloody pet will be my midnight snack!” – After that, he entered into a new hole that appeared next to the other one. I followed him, without hesitating.

I was amazed. It was like a golden little cave inside, full of gold. While I was coming closer to the green-suited dwarf, he’s skin started to melt, and a horrible emerald creature came out from him! “I rode a tank, held a general’s rank, when the blitzkrieg raged, and the body stank!” – Yeah! The best song ever!. “A goblin! He’s going to eat Mario!” I didn’t know what to do, but suddenly (I still don’t know how the hell that idea came to my mind), I start to remember all the movies and TV shows I have ever saw about grotesque little monsters. And let me tell you, my dear fellows, that it wasn’t worthless at all. I took my lighter out of my pocket. Sounds impossible, imprudent, and completely stupid, I know, but I was desperate. He saw me with the flammable gadget and got scared. As soon as he left Mario on the ground he teleport in front of me and bite my right arm. “I don’t want to see both of you again, you damn thieves!” – He shouted. Mario and I were teleported instantly to the park. There was only one hole on the grass. “Like a bloody nightmare” . . . That was my conclusion.

When we got back home, I realised that I was unable to move my bitted arm . . . And that my beloved blue iPod wasn’t with me. “But what’s puzzling you is the nature of my game” – I have no words; I just love that bloody song. Mario was okay. Since that unforgettable night, I only walk through the park near my house in the mornings ... And I’ve heard from a few friends of my neighbourhood that in Humboldt’s park, almost at midnight, you can see a tiny, green-suited man, with a black hat, listening to “Sympathy for the Devil” with an Apple gadget on his hand.

Siete tortugas en los pabellones de ámbar.

2010-09-18T12:37:00.000-07:00

- Siete tortugas en los pabellones de ámbar. . .

Esas fueron sus últimas palabras, débiles y hermosas en su sacra voz de náyade.

En ésta mansión de hielo la dejé. La besé en la frente y no la vi más. Ella regaló una sonrisa eterna al mundo. Auténtica felicidad había en ella, y en sus irises malvas, que apuñalaban al miedo y se adentraban en el súbito jubilo que se apoderaba de su esencia. La dejé criogenizarse sola, única en las gélidas estancias en las que ahora me encuentro. Sin comparación por su innegable belleza, y su apasionado proceder. Sin analogía por su olor a duraznos, y su sabor a miel, que me hacía olvidar el mañana y el ayer, que en el presente eclipsaba la entropía de nuestro universo, y nos volvía uno solo, una brisa, una ola, una erupción, un temblor, un crepúsculo, un plenilunio, una voz, un eco, una canción, una risa, un lamento. Ningún gusano osaría probarla, y no podrían. Jamás.

Abandoné aquel gélido castillo, al que ahora he retornado, con las manos ateridas y el corazón sumido en la más insólita fusión de aflicción e incertidumbre. La encarnación de mi dicha, aquello que más amaba, había partido bajo nefastos sucesos, expirando de la forma menos auspiciosa y exhalando la más extraña de las manifestaciones. ¿Siete tortugas en los pabellones de ámbar? ¿Qué quería decir eso? Dentro de toda la desesperación y la tristeza, mis cavilaciones no pudieron ir más lejos. Continué el sendero al sur, bajando la pendiente que daba a la fortaleza de hielo. Los árboles negros que circundaban el lugar me observaban, asombrados y silentes. Me habían visto ganar una guerra, no obstante, me encontraban ahora sin voluntad de vivir, invadido por los lamentos. Desde esa noche, la paz reinaba en mi mundo. "La victoria... ¿Mas a costa de qué?", pensé entre sollozos, mientras llegaba al río, tambaleándome.

El mundo expelía un hedor a muerte. Catervas y catervas de cadáveres, tantos como los guerreros con vida, que los enterraban, remataban o dolían. Vadear el río no me tomó mucho tiempo. Todavía no podía concebir su pérdida, y destrozado como estaba, caí entre la hierba, lloré desconsoladamente. De pronto, una voz me habló.

- Buen hombre, ¿qué te ha sucedido? ¿Por qué has tomado el camino del guerrero errante y te has alejado de tu rey y de tus huestes vencedoras? ¿Acaso no quieres ser aclamado entre los tuyos y galardonado por aquel a quien dices servir con lealtad y firmeza? - La voz emergía de todo lugar, cual ubicuo canto de ente del bosque.

- ¿Quién eres tú? ¿En dónde estás? ¡Déjame solo! - Exclamé, tan fuerte como pude.

- Calma, guerrero errante. Soy alguien que puede ayudarte, eso es todo. Alguien ávido de orientar tu espíritu.

- Al infierno con mi espíritu. ¡Si quieres ayudarme, antes respétame! ¡Largo de aquí, déjame solo! - Insistí. Cogí la maleza y la apreté sin fuerza.

- La extrañas.

- ¿Qué? ¿Cómo sabes eso? ¿Quién eres? ¡Manifiéstate! - Limpié mi compungido rostro de las lágrimas, tratando de buscarlo. Fue en vano.

- Recuerda sus últimas palabras. Sólo eso he de decirte.

- ¿Qué? ¡Oye! ¿Qué quieres decir con eso? ¡Dime qué es lo que sabes, dímelo ya! - Atisbé en derredor, tratando de percibir aquella apagada voz, mas no tuve éxito. Jamás volví a escucharla. Por lo menos, no hasta mucho tiempo después. Pero aquello que profirió permaneció en mi mente hasta el final.

Así fue como empezó. La voz peregrina me abandonó de repente, otorgándome un misterio afín a mi dolor... Pero era más que eso. Era un aliciente para vivir. Siete tortugas en los pabellones de ámbar. ¿Por qué? ¿Es que acaso era la primera frase de algún hechizo? ¿El nombre de alguna remota e insospechada tierra, quizás? De pronto, tan súbito como ese primer ósculo que nos dimos en el puerto, en primavera, sucedió. Había llegado a mí. Siete tortugas en los pabellones de ámbar, ignoraba exactamente cómo, no era ninguna suerte de sortilegio, ni tampoco algún distante paraje desconocido. Era la forma de hacerla regresar.

Habría de resolver esta estratagema de la vida y de la muerte. Y la haría volver a mí. Lo haría.

CONTINUARÁ (EN 12 CENTURIAS)...

La película furtiva

2010-08-30T22:10:00.000-07:00

Hoy vamos a jugar a la película furtiva. ¿Es que acaso ignoran las reglas de este juego? Pues es tan simple como interpretar los sueños de un beagle o como deambular en retroceso por las escaleras de Escher: seleccionaremos, de entre múltiples criaturas, a alguna al azar. Claro que las coincidencias son un cuento de anciana comadrera, pues todo acontece por algo, incluso lo más descabellado o estúpido. Ahora bien, no se vayan, que hemos de iniciar el juego…

Desde su propia perspectiva, Xavier Jordán no es precisamente lo que llamaríamos el objeto de estudio por antonomasia. Como todo ente terrestre, tiene historias que contar, más de una singular, sin embargo, atribuirle aquel valor es algo que este humano ejecuta con cierta cautela. Describir su día a día podría parecer para muchos la más azarosa y tediosa de las empresas, mas sólo aquellos que ven más allá de lo evidente, cual felino espacial ducho en el arte de la espada, y saben explorar entre lo recóndito y absurdo de este planeta, habrán de reparar en la individualidad de su existencia. Ahora bien, observemos, entonces, un día en la vida de este organismo de cuatro lustros.

El Hombre de Acero se despoja de su gastado traje rojo y azul y se dispone a ingresar a su otrora hogar. Kansas nunca se vio tan apacible. La vieja sala no había cambiado en lo absoluto, tan limpia y tan familiar. El reportero del Daily Planet se abotona la nívea camisa, observando las fotografías en la repisa, junto a la chimenea. Sonriendo, coge una de ellas: un recio muchacho, levantando un árbol, flanqueado por una pareja feliz. Absorto en la imagen, tarde un par de segundos en sentir el dolor provocado por la presión de una mano en la herida del hombro izquierdo, generada dos noches atrás, por Brainiac. Clark gira sobre sí mismo, azorado, para súbitamente tornarse pletórico de alegría. Era Jonathan Kent.

Un tierno mas nada sutil movimiento de Zeta, su cánido amigo, despierta a Xavier de su sueño. Nuevamente, el cachorro había saboteado su onírica oportunidad de encarnar a su superhéroe preferido. “Maldito Zeta”, susurra para sí mismo, y se dispone a levantarse. Quizás sea el último vástago de sus padres, ciertamente, mas no el de Krypton. Sin embargo, la capacidad de abstracción de nuestro imberbe protagonista podría llegar a sustraerlo a estancias acaso más remotas. Poco antes del mediodía, luego de un frugal desayuno, Xavier Jordán ingresa al ordenador para comunicarse con su proveedor de tebeos habitual. “War of the Supermen #4”, teclea emocionado, ávido de más historias, sabiendo que pronto habrá de ser suyo.

En efecto, considerarse un aficionado a los cómics es algo que Xavier no tardó mucho tiempo en hacer. Sus pinitos en la gran exploración de aventuras de justicieros superpoderosos se habían dado con la casa Marvel y el arácnido fotógrafo del Bugle cautivándolo en cada relato. No obstante, de un tiempo a esta parte, y por motivos que a este juego no competen, se adentró única y definitivamente en el Universo DC, y descubrió al Hombre del Mañana, al Caballero Oscuro y a cientos de asombrosos personajes de ensueño en todo su esplendor. Y vagar entre tus pensamientos, recreando tu vida como un metahumano, realmente no cuesta nada. Xavier lo sabe, y a pesar de que esto le genera ciertas complejas y prolongadas interiorizaciones en torno a la forma de interpretar el conflicto entre el bien y el mal en nuestra realidad, cuestión que le ha traído más de un problema en su devenir diario, le encanta.

Luego de haber recorrido rápida y vorazmente las páginas de una aventura del Gladiador Esmeralda, nuestro objeto de estudio se prepara para su día de clases. Tiene que estar allá a las tres de la tarde, y restan pocos minutos para las dos. Si algo ha de sentir ahora es apremio, así como también cierto desgano que lo atrae y lo lleva a seguir divagando en el trayecto.

De pronto, observa cierta discusión en el transporte. El tipo encargado de cobrar pretende hacerlo más de lo debido. Su víctima se levanta, indignada. Xavier atisba con el rabillo del ojo, disimulando. Dos chicas opinan, engendrando una amonestación que invade el vehículo e impele al cobrador a otorgar el respectivo cambio a la mujer. Xavier Jordán tiene 20 años y sufre de breves asaltos por cambiar el mundo, pero esta vez no actuó velozmente. Al cabo de una hora, llega a su destino. Arriba al paradero e inicia el camino a pie hasta su casa de estudios, no obstante, la dejadez lo sitia una vez más y se detiene, algo resignado con respecto a la idea de asistir. Después de ciertas vacilaciones, y finalmente resuelto, se dirige a adquirir un dulce en una repostería aledaña. Ingiere el postre con calma, mientras efectúa las comparaciones entre Zeta y Krypto, the Superdog, y concluye en que no existe ninguna, pero no duda en conseguir una capa para su joven compañero beagle. Presto a partir, se dirige al cajero para pagar la tartaleta, cuando presencia un suceso que lo disgusta sobremanera: un indigente, ciego de un ojo, se adentra en el local, reclamando comida. Su ajada vestimenta y tostadas manos no conmueven a nadie, generando la respuesta contraria, con todos los comensales protestando y él como único espectador silente. Prontamente desterraron al tuerto del establecimiento, de la manera más hostil, escobas y agravios incluidos. Indignado, Xavier se retira del local, con la voluntad emergente, cada vez más manifiesta. La próxima vez, piensa, actuará.

Y esa próxima vez, para total sorpresa de nuestro pasmado mozalbete, resultó más cercana de lo previsto. Recorrer las calles con la habitual parsimonia de Xavier podría acabar con la vida de las criaturas menos pacientes. A pesar de ello, es la recurrencia de este pausado caminar lo que lo lleva a toparse con aquella ocasión tan preciada.

Reanuda el desplazamiento por la calzada, sin nada que esperar, cuando de pronto surgen desde la izquierda, por la calle transversal que estaba a punto de cruzar, dos personas. Xavier vira en el acto y los contempla. La distancia que los separaba de ambos era insignificante. Uno de ellos, el más corpulento, asesta un enérgico golpe al segundo, un hombre mayor, de terno negro. El bastón del anciano cae en la autopista. Casi al instante, el bandido revela un puñal en la mano derecha. El viejo coge sus gafas y se yergue, cojeando. Una estocada inadvertida para nuestro ingenuo protagonista, y para nosotros los espectadores, fue a dar en el brazo de la septuagenaria víctima. Tormentosos alaridos, tan intensos como los lamentos de un alma del averno, suceden uno tras otro, mientras el malhechor extrae la billetera del saco y despoja del reloj a la amustiada muñeca. Después de una fugaz y frustrada búsqueda de teléfonos móviles, el atracador echa a correr, obsequiando una penetrante mirada antes de su partida a Xavier, quien continúa observando, turulato. Raudamente vuelve a la realidad, aproximándose al vetusto hombre. El asfalto empieza a teñirse de escarlata, la mano manchada de sangre coge el antebrazo del muchacho, quien lo ayuda a levantarse. “Ayúdame, cógelo”, exclama, cerrando los ojos y apretando el brazo con el arma blanca incrustada. Más allá de toda escena, en las profundidades de los adentros de Xavier, se engendra una pregunta que le carcome las entrañas:

“¿Qué hubiera hecho Superman?”

Su resolución es inmediata. Con la voluntad al tope y el corazón extasiado, emprende la persecución por las calles, no sin antes trastabillar al pisar el cartapacio del viejo, hojas y archivadores esparcidos por la acera. El momento que él había estado esperando, el acontecimiento que pruebe todo aquello en lo que cree, se estaba dando. Si bien no poseía ningún anillo de poder esmeralda ni la velocidad de la luz y menos aun la capacidad de emitir rayos ópticos, Xavier Jordán estaba determinado. Dobla la esquina y lo intercepta antes de que cruce la avenida. Profusión de vehículos, polución imperante y Xavier haciendo justicia por vez primera. Enfrascado finalmente en su propia batalla, coge al delincuente por la espalda y logra tumbarlo antes de que escape. El reloj cae al suelo y nuestro novel héroe recibe un puntapié en el estómago, seguido de un contundente gancho en el rostro. Aturdido por el impacto, cae, derribado, mas logra cogerle la pierna y aferrarse a ella, logrando que el delincuente lo acompañe en el pavimento. Ya no piensa en lo absoluto, con cada golpe, cada patada, siente. Alcanza la mano de su enemigo y la muerde instintivamente, mas este no abandona el botín. De súbito, el maleante logra despojarse de nuestro protagonista y se yergue. Casi con la misma celeridad, Xavier se limpia la sangre de la boca y se dispone a atravesar la autopista para atraparlo, sin embargo, prevé el advenimiento del camión, deteniéndose en seco. Es aquí donde se manifiesta su conflicto: ¿era acaso tan valiosa la vida de este criminal? ¿Habría de salvarla con la misma voluntad con la que ayudó al anciano? El recuerdo del Hombre de Acero arriesgando su vida por su némesis, Luthor, lo esclareció todo. El flamante justiciero cruza la pista y embiste a su rival, lanzándolo a la vereda. Este se levanta ipso facto e ignora la billetera situada en medio del camino, pues ahora contempla el devenir más insospechado de su nada productivo día: el defensor del anciano, aquel extraño y magro pelmazo que se entrometió en su atraco diario, rodaba por la parte superior del vehículo, deslizándose por la cola del camión y retornando a la autopista. Amedrentado por las posibles represalias, se esfuma, en tanto la muchedumbre se congrega, alertada por el súbito giro del transporte de carga.

Xavier Jordán no tiene fuerzas para sonreír, mas sabe que ha hecho lo correcto. Segundos antes de que el tumulto rompa en llantos, gritos y exacerbaciones al encontrar su cuerpo sin vida, un único pensamiento lo alcanza:

“Podría acostumbrarme a limpiarme la sangre de los labios”.

¿Y bien? Ha sido una sesión amena, mas la película furtiva ha terminado. Espero se hayan deleitado con la historia de este muchacho. Tal vez aprendieron algo valioso, o quizás atinaron a alguna conclusión reveladora. Fuese lo que fuese, bienvenida sea vuestra experiencia. Y no se olviden de volver, en caso este relato espía haya sido de vuestro agrado. Toda vez que quieran escuchar una última historia, sea de un hombre, un ave o un árbol, no duden en buscarnos. Los estaremos esperando.

- Agradecemos a nuestro camarada el mortal Jair Luján Chávez, cuya existencia influenció casi directamente a la elaboración de este relato. Sin embargo, ha de quedar claro que aquello no implica su presunta muerte o acaso la profetice, él todavía tiene muchas historias que contar...

Viaje anodino a la Comarca Equivocada de Las Bestias.

2010-03-08T13:12:00.000-08:00

“Little girls, this seems to say,

Never stop upon the way,

Never trust a stranger friend,

No-one knows where it may end.

As you're pretty, so be wise,

Wolves may lurk in every guise.

Handsome they may be, and kind,
Gay, or charming never mind!

Now as then, 'tis simple truth,

Sweetest tongue has sharpest tooth."

De pronto, una bella y glamorosa doncella encanta a los lectores o circunstantes, y previene al mismo tiempo, de ciertos lunares peligros furtivos en el bosque. La maja Rosaleen jamás hubiese alcanzado a comprender, quizá, la magnitud de aquellas, sus poderosas y edulcorantes palabras. Y es que en The Company Of Wolves (1984), Neil Jordan y Angela Carter – sin olvidarnos del buen Perrault, por cierto - consiguen que todos vosotros, mis eternos camaradas, tengáis la oportunidad de pispar cómo es que se daban estos deliciosos encuentros concertados por lo incierto.

… ¡Recórcholis! ¿Pero qué demonios sucede con vosotros, incautos? ¿Realmente quieren seguir leyendo toda esa parafernalia de lugares comunes y narraciones insulsas? Tengo la osadía de presentarme tras más de una temporada ausente e iniciar, atropelladamente, un despreciable soliloquio, sin siquiera dispensarme, y vosotros allí, sin perturbarse, tan impasibles como irreales. No he de excusarme como en ocasiones precedentes, pues el sapo-lobo-hombre no es un ente muy perspicaz mas algo de sagaz posee, y sé que en el fondo de vuestras mentes y corazones – una gran facción de vosotros, al menos -, no espera nada de mí. No obstante, mis involuntarios persecutores, espero os haya ido bien en estos tórridos y exasperantes episodios. Maintenant, dejaré de salmodiar tan trillados cánticos, y continuaré con la sandez de turno.

Incluso hurgando en los tremedales de mi memoria – ignominiosa acción considerando que tales esfuerzos son demasiado para el endriago maldito, olvidado errante resignado a la sempiterna dispersión de sus pensamientos – no alcanzo a comprender a plenitud el significado de aquel fragmento… ¿Qué lecturas podrían vosotros, tropel de pacatos, otorgarle a lo dicho por la encapuchada escarlata? ¿Es que acaso ya estáis perdidos? ¿Es esta, a todas luces, la empresa más imbécil de mi humilde, ameno y melánico espacio?

Dentro de lo insondable de mis cavilaciones no me he visto circundado por juegos y locuras semejantes, y es que, como una forma de exhortaros a la total descomposición de vuestra cordura tratando de descifrar esta cuestión, he de abandonaros a todos vosotros con el máximo atisbo de mi audacia…

¡Voilà!

Luego de errar por estepas y pantanos, cual solitario y lobuno anuro que ignora lo más puro y evidente, llegué a pensar en que lo dicho por la bella Rosaleen realmente cae a pelo con una copiosa cantidad de mis congéneres, mas no alcanza a reflejar cabalmente cuales serían los más esperados designios de aquellos monstruos frutos de una imposible e hipócrita noción tripartita, como su fiel servidor… ¿O sí? Nuevamente las vacilaciones, engendradas sobre la base de una insospechada incertidumbre que carcome las entrañas putrefactas del buen monstruo, quien al ser engañado cree engañar también, sin haberlo reparado con antelación.

¿De qué infiernos va todo esto? ¿Quizá una reflexión que alienta la justicia y la prudencia? Ha de ser, pero yace también junto a tal definición una información encriptada… ¡¿Qué diantres pretenden mostrarnos tan suculentos vocablos?! ¿Deben acaso las jóvenes criaturas que merodean por lares inciertos tener cuidado de nosotros? ¿Debe el tricotómico monstruo aceptar que es peligroso y no el innoble e inocuo ente que dice ser?

No puedo cambiar la forma en la que pasan los días y las noches, tampoco la profusión de suicidas en remotos continentes, y mucho menos aun la forma en la que vosotros han decidido vivir… Sin embargo, tal vez pueda cambiar la forma en la que vosotros pensáis del endriago maldito… ¿Mas debo hacerlo?

Peut-être.

“Te habéis equivocado de comarca, informe quimera. Aquí sólo anidan licántropos. Debéis alejarte pronto... Vos no tenéis tierra”.

¡Nos leeremos antes del solsticio de verano, mis ausentes adeptos!

Prólogo (avec une petite histoire)

2009-12-14T17:25:00.000-08:00

Prólogo

¿Cómo están, mis lectores? Acabo de retornar de una breve excursión por ciertos meandros lóbregos aledaños a mi cabaña, siempre recreando y puliendo, en solitarias peroratas, la próxima historia que he de narrarles. Como bien saben – o deberían inferir, con la simple lectura del título -, este libro no pretende enseñarte nada, su intención primordial es entretenerte, y si lo primero llega a darse, pues deben tomarlo como un aditivo enriquecedor y vivificante, un ingrediente encantador que surge en el momento repentino, cual estrella fugaz consagrando el cielo nocturno o aquel ocaso de ensueño que evitó el discurrir de tus pensamientos.

Cada noche, y sólo cada noche, regreso sobre mis pasos hasta mi morada, antes de rayar el alba. Mucho antes, creo yo, pues esta misantropía invasora vive a través de mí en conjunto a ciertos miedos que me asolan. La fotofobia – y el consecuente terror a cada crepúsculo que acontezca en mi vida - es sólo uno de ellos, y qué decir del irracional temor que padezco al aproximarse el solsticio de verano. El pavor que se apodera de mi alma al reparar en la presencia de un bebé parlante es inconmensurable, claro que aquello ha sucedido una única e infortunada vez, y más le temo a las cucarachas. Infaltable, por supuesto, es el espanto que me producen aquellos neófitos apasionados que tocan mi puerta o la tuya – es más probable que sea la tuya, pues mi hogar se halla distante a todo templo u estancia – o el susto inenarrable engendrado por la aparición de un triángulo isósceles en mis lucubraciones. Las plumas sin tinta no se quedan atrás entre estas menciones, no obstante, mayor es el horror que me posee el tratar con encolerizados mandriles o ver una mala comedia de adolescentes. Además de las supercherías engendradas por el misticismo barato o la magia convencional de autores brasileños y norteamericanos, también reservo ingentes porciones de pánico al ver The Exorcist, casi del mismo nivel que mi sobresalto al hablar del año 1889. Asimismo, el repelús que le atribuyen mis adentros al cenotafio de algún nigromante de renombre no conoce límites, llegando a igualarse, increíblemente, con el sobrecogimiento que me genera el toparme con un cubo de Rubik descifrado o mi dantesca y maldita triscaidecafobia. Mas no exentos de miedo quedan las carcajadas de los chacales o la idea de padecer de agorafobia, algo en lo que profundizaré más adelante. Y a pesar de las abadesas regordetas, de las estufas que no funcionan, de los urticantes celentéreos y de los agujeros de gusano – tanto en el espacio sideral como en mi humilde biblioteca personal -, no existe nada a lo que tema más que a la interacción con otros Homo sapiens.

Evidentemente, seguidores míos, hago referencia a nuestra especie. Poseo la infortunada condición, junto a todos vosotros, de ser humano, mas he de confesar, desde el recoveco más profundo de mis aposentos, que concebir aquello me resulta una empresa aterradora. Es más, la simple evocación de la frase me transporta a una dimensión peliaguda, con toda una caterva de mis congéneres – organismos nada silenciosos, y muy perturbados, por cierto – sitiándome. Y para aquéllos que atisban con suspicacia cada una de estas páginas, les otorgo la presente anécdota, sucedió tal y como he de mostrárselos, si la memoria no me es infiel:

Yacía mi retaguardia, vieja y olvidada, sobre el viejo poltrón de mi comedor, una noche de invierno. Por aquel entonces, un Priodontes maximus había arribado a mis dominios, uno de esos mamíferos nocturnos, exóticos bellacos hijos de todas las selvas, que gran parte de vosotros ha de conocer como armadillo gigante. Se había instalado sin preguntarme, y se había sentado junto a mí, con todo su caparazón descansando sobre el respaldar de mi poltrón. Ambos disfrutábamos nuestras respectivas meriendas con cierta premura, aquella que sólo las tinieblas y la angustia nos conferían. El extraño comensal manducaba con placer las hormigas que pululaban en el recipiente que se encontraba en su lado de la mesa. Por un breve periodo de tiempo, permanecí pasmado hasta los huesos, mas antes de detenerme a pensar en cómo se habían manifestado aquella criatura o el recipiente con los insectos, abandoné la lúcuma que me disponía a ingerir, y la observé, silente.

-Me han dicho que por aquí hay arañas. – El armadillo rompió el silencio con la más insospechada de las cláusulas. Las placas de su armadura empezaron a refulgir intensamente, bajo el cálido abrazo de la luz lunar.
-Tu hocico no te miente, intruso. Aquí hay arañas. ¿Pero qué haces aquí? ¿Y qué eres?... ¿No serás un pangolín?
-No soy un pangolín, retrasado. ¿Por qué siempre tienen que confundirnos? Soy un armadillo gigante, mas por ciertos lares me conocen como tatú, cuspón, pejichi, entre otros. Y no me hables de hocicos, que mi boca es muy fina y mi olfato el más eficiente.
-Lo lamento. Pero dime… ¿Realmente eres un armadillo gigante? Sí es así, deberías cuidarte, recientemente me enteré de que tu especie está en peligro de extinción. – Acoté, tratando de entablar conversación con tan insólito forastero.
-¡Esa información está criptográficamente más allá de tu capacidad cognoscitiva! ¿Cómo la obtuviste? – Preguntó el menudo monstruo, iracundo.
-Lo vi el otro día, en Animal Planet. – Repliqué, sin titubeos. Ciertamente, esa noche un rayo asoló mi refugio y posibilitó la señal de algunos canales de cable en mi viejo televisor en blanco y negro. Recuerdo haber estado cubierto con mi ajada y agujereada manta. Asimismo, recuerdo también, haber estudiado, muy aterrado, los reportes del clima de algunos canales, especulando, durante horas, las futuras catástrofes; y los reveladores monólogos de una fascinante dama, de enérgico volumen, que me ilustró acertadamente cómo gratificar a mis oníricas cortesanas, en esos parajes ilusorios que en los que me citan cada temporada... Dispénseme la abstracción, aquella tarde fue muy memorable.
-¿Animal qué?... No importa, mientras menos sepa de tu mundo, mejor. Ahora dime en qué habitación están las arañas.
-¿Para qué las quieres? Sí hay algunas, pero no me afectan, ni yo a ellas, ¿que pretendes hacerles? – Mientras formulaba mis preguntas, tuve la oportunidad de reparar en el recipiente vacío. “Monstruo asesino y glotón”, pensé, evocando a las fenecidas hormigas.
-Acabo de llegar desde Sudamérica. He devorado todas las cuevas de termitas existentes allende y aquende. Y bueno, también he estado deglutiendo diversas poblaciones de gusanos, larvas y hormigas. Mas no hace mucho que he cogido este antojo insaciable de arañas de todo tipo, y unos sauces criollos muy ancianos que conocí en la Reserva Natural Formosa me dijeron que este bohío albergaba a la última población de arañas tigre… No sé cómo llegaron hasta aquí, pero las quiero y me las comeré. – Sostuvo la informe bestia. Créanme cuando les digo, pacientes lectores, que ni por la más hermosa de las auroras habría esperado lo que estaba pronto a suceder.
-Esos arácnidos no le hacen daño a nadie, ¿por qué habría de dejar que los devores? – El armadillo se enrolló en un santiamén y, en menos tiempo del que te tomas en recrear estas líneas en tu mente, salió disparado hacia la mesa y se desenrolló en el aire, cayendo erguido, cual menudo duende, frente a mí.
-Porque de lo contrario, te devoraran a ti. Ahora dime en dónde están, ermitaño. – Alelado por el acontecimiento, no pude más que delatar a mis numerosas huéspedes.
-Están en la despensa. Anidan entre mis provisiones… Pero…
-¿La despensa? ¿Hace cuánto que no hurgas allí por suministros? – Preguntó, intrigado. Me había levantado y lo observaba, ahora estábamos frente a frente.
-Creo que dos días. Y es que todavía me quedan más lúcumas, primero he de terminarlas.
-Tonto, es demasiado tarde… Él se enteró demasiado tarde. Ya no hay nada que podamos hacer por ti. – El acorazado mamífero giró sobre sí mismo y prosiguió. – Que conste que todavía deseo engullir con profusión las arañas tigre… ¡Adiós!
-¿Qué? ¡Priodontes maximus, espera! – Mi súbito intento de retenerlo no bastó. El pequeño coloso se transformó nuevamente y huyó, destruyendo mi buhardilla e intensificando la luz del plenilunio en mi hogar.

Han de creer que hoy en día los armadillos han perdido incluso el más nimio ápice de formalidad, mas aquello era excesivo, una acción muy ruin y desgraciada para todo tipo de entes. ¿Qué demonios andaba mal con este animal? Enervado por la brecha que tardaría en reparar, olvidé la intrusión de la criatura y me dirigí hacia la despensa, presto a inspeccionar. A pesar de que el cingulado había escapado sin su merienda, andando a tientas conmigo bajo misteriosos intereses y demandas, había también encendido mi curiosidad, la cual pendía de un hilo entre el desasosiego y la demencia.

Paso a paso me iba adentrando en las profundidades de mi despensa, en una escabrosa odisea sin fin. El interruptor de aquella añosa habitación se encontraba en el fondo, mis resignados adeptos, invitándome a recorrer, sumido en las más insondables tinieblas, toda la despensa. La estridencia de los víveres rodando y chasqueando en derredor azuzó mi premura, iniciando una estrepitosa carrera hasta el corazón del aposento, iluminando el último y presentándome al tropel de la eventualidad menos advertida: una caterva de personas, despojadas de toda indumentaria, ingiriendo todas mis legumbres, pisando mis berenjenas, mordiendo mis sandías, manducando mis baguettes, atiborrando sus nefandos estómagos con mis ingentes porciones de camembert y gruyère, nadando entre mis reservas de vino y de maracuyá. Así permanece en mi recuerdo, y así es como lo cantan los vientos de esa noche, que soplaban con delirios de grandeza.

Tan pronto como los vi, eché a correr, no tan raudo como el hambriento armadillo, pero sí con la misma voluntad. Tan aterrado como aquel que acaba de presenciar a unas fieras informes danzando en el averno, o acaso aquel que se topa con un payaso resucitado en un aquelarre, pues si existe todavía un consejo sensato que puedo otorgarles, es que nunca se fíen de los payasos, y menos de los que ya han navegado por el Estigia.

Partí al sudeste sin volver hacia atrás, guiándome de las estrellas y aprovechando la nívea plenitud de la luna. Sin embargo, fue al arribar a una manigua cercana que me detuve a pensar, un umbrío paraje circundante a una vieja estepa por la que solía transitar, más allá del río. Dilucidar el propósito de tan enigmático visitante no era la más azarosa de mis dificultades, por el contrario, resultaba, en ese momento, la más insignificante. Concluí, improvisadamente, que las siete personas que se habían infiltrado en mi bodega eran las siete arañas tigre que allí pernoctaban, transmutadas por algún arcano sortilegio en los humanos que habían violado mi privacidad y aislamiento. ¿Pero por qué el armadillo gigante me habría atacado de esa manera? ¿Cómo estaba al tanto de mi peor pesadilla? ¿Y a qué demonios se refería antes de huir, al decir “ya no hay nada que podamos hacer por ti”? ¿Es que acaso hay una legión de canijos acorazados queriendo enloquecerme?

Permanecí siete días con sus noches en aquella manigua olvidada por las aves, uno por cada uno de los Homo sapiens invasores. Al despuntar el último día, emprendí el regreso, pues no podía hacer otra cosa, y no tenía otro lugar al que ir. Claro que el terror reinaba, engendrando los desenlaces más desgraciados, difuminando los asaltos de lucidez, ennegreciendo cada vez más mi corazón, hasta mi retorno. Salvo la ausencia de mi buhardilla y el caos encarnado en mi almacén, no quedaba rastro de nada. No me tomó mucho tiempo reparar y reabastecer todo, mas la incógnita persiste, y yo sigo aquí, sosegado, habituado al sempiterno miedo, hablándoles, solo.

¿Y bien? ¿Me van a decir ahora, mis estoicos seguidores, que no tengo porqué refugiarme en esta cabaña? La compañía de otros seres sólo me ha traído aflicciones, frustraciones y desamores, y el ejemplo precedente sólo ha sido el más aciago de esta centuria. A modo de ilustración, nuevamente, podría hablarles acerca de mi extremo pavor a padecer de agorafobia, del cual hice mención, líneas atrás. El simplón escenario de un individuo que teme exagerada y angustiosamente el encontrarse solo en un espacio abierto podría devenir en un episodio fatal para mí. De antemano ya tengo casi anulados los días, pues la luz, tanto la del mundo como la que yo mismo emano, mantiene una alianza – sin mi consentimiento - con mis fobias. Entonces, ¿qué sería de este desdeñado eremita, que no puede ni con la luz misma, si también le fuera privada la posibilidad de escapar? No pretendo despertar vuestra compasión, mis adeptos, ni tampoco envenenarlos con mi pánico o mi abulia, sino exponerles sin tapujos, el porqué de mi proceder.

La fatalidad es brutal, y la brutalidad, real. En vista de eso, he optado por la que es para muchos de vosotros, seguramente, la alternativa más pusilánime, pero que para mí se traduce como la más acorde con mi espíritu, abandonado e indiferente: exonerarme del mundo, errar hacia los espacios más remotos y ocultos, e iniciar, sumido en la soledad más absoluta, estos relatos, con los que planeo deleitarlos, hasta que un rayo destruya mi cabaña y me haga polvo, o probablemente hasta que lleguen los machiguengas en su autoexilio al olvido y me eliminen. Quizá hasta que me destierren cuando empiecen a filmar aquí el remake de Predator, o tal vez hasta que los zombies de todos los santos se manifiesten en mi morada e ingieran mi cerebro por ser una criatura tan profana, claro que también podría volver ese maldito armadillo y terminar su trabajo. Quién sabe, tal vez pueda terminar este libro antes de que alguna de esas supuestas – y funestas -eventualidades se den.

Esto lo hago por ustedes. Y sé que ninguno de vosotros lleva un 666 entre el cabello, ni yo soy una nana entregada al Anticristo, pero es cierto. Lo hago por ustedes porque sé que esperaban más de mí. Sé que lo adverso demanda más de mí. Pero yo no puedo. Por ello hago este último esfuerzo, mostrándoles que realmente puedo hacer algo bueno en mi soledad, empleando toda mi voluntad. Sólo así pretendo excusar mi egotismo y mi miedo al repudio, sólo así pretendo salvarme, obsequiándoles estos relatos, engendrados con los últimos retazos de mi juicio, con lo poco que no ha sido sustraído de mis adentros, con el fulgor intermitente de mi alma.

Dispénseme ustedes la ausente bizarría, prometo contarles cada historia con la pasión más elevada. Han de seguir mis palabras, y han de creer en lo que transmito, aquellos que realmente comprenden. Ahora no he de molestarlos más, y me despido, deseándoles un viaje de leyenda por estas páginas, una vida muy plena y recordándoles que mi aprecio por vuestras almas esta exento de impurezas y es el más desinteresado y verdadero.

El eremita imposible.

- Prólogo del libro "Cuentos obtusos narrados por un eremita imposible" (2009 D.C.) - Editorial: Teorizaciones Lapidus (Notenemosfémur).

Encantando criaturas noctívagas.

2009-10-07T23:58:00.000-07:00

Un hada de cuatro alas invadió ayer mi morada. Su rimbombante aparición despertó a las polillas y a las arañas. La intensa luz que irradiaba su sacro cuerpo despojó en su totalidad las tinieblas de mi caverna y de mi corazón. El canto que inició me envolvió en un placentero amodorramiento.

Me dejé encantar por su cálida y mágica presencia, y la seguí. Salimos de mi cueva, dejando mi cuerpo dormido, huellas indefinidas de mí informe anatomía persiguiéndome sin tregua.

Contemplamos el alba, recreado por ella. Más bello y más vasto que nunca, cual paisaje onírico de árboles dorados y de bosques de plata. La hermosa figura alada manipuló los vientos a mi favor, y junto a ella levité, por prolongados segundos de ensueño que jamás olvidaría.

Vimos árboles, arbustos, matas, herbazales, ríos, manzanas, naranjas, peras, lúcumas, caballos, venados, conejos, osos, zorros, lobos, búhos, cuervos, y murciélagos. La amalgama de entes orgánicos, retocada por sus furtivos y encantadores sortilegios, propició el reinado de la conmoción en mis adentros, sublevándose a la oscuridad de mi alma con una súbita exultación inmarcesible. Intenté palparlos con mis peludas manos, mas fue en vano. Era yo un ser etéreo, nebuloso, como ella y como el viento.

Terminada nuestra excursión ilusoria, me guió hasta un lugar desconocido, un paraje inhabitado por seres impuros o abyectos, un recoveco infrecuente para aberraciones como yo, un recóndito santuario en las profundidades del bosque. Mis sucias patas profanaron la tierra sagrada del lugar, mas eso no influyó en mi total abstracción hacia lo incierto.

El hada se acercó a mi curtido rostro y acarició mi hocico. El destello de sus ojos esmeralda reverdeció mi vida para siempre. "Pórtese bien, señor, y continuaré encantando su vida". Grabadas, cual reveladoras runas en lo más profundo de mi esencia, quedaron esas palabras.

Desperté en la cavidad subterránea en la que diariamente pernoctaba. El melánico cielo de nuevo, el albo astro mostrándome el camino, y un sinfín de posibilidades. Me rasqué el cuello con mi pata trasera y salí de mi vieja guarida. Algún bocadillo nocturno, sin tener que asesinar a nadie, un revitalizador baño en el río, y de regreso a dormir. Mi estancia por estos lares ya no carecía de propósito. Ya no estaba solo. Volver a dormir sería a partir de ahora el reencuentro con lo hermoso.

Espero podamos llegar más lejos hoy, elemental de cuatro alas, y sigas mostrándome el mundo a través de tus ojos. Gracias por encantar mi vida.

Devorando los ilusorios laureles de la Victoria.

2009-08-19T13:43:00.000-07:00

¡Bienvenidos sean una vez más todos vosotros al Caos de Realidades!

Os saluda como siempre, vuestro humilde servidor, el Sapo-Lobo-Hombre, con la torcida sonrisa y el despreciable humor de siempre. ¿Qué me pueden contar, monstruos? ¿Qué ha acontecido últimamente en vuestras paródicas vidas?... ¿Nada? ¡Lo sabía! El Sapo-Lobo-Hombre, perpetuo avizor, percibiendo de antemano las réplicas de vosotros. Dejadme continuar con mi parafernalia de sandeces en tanto existo muerto en vida, como cada uno de vosotros.

Como ya podréis observar, me valgo una vez más, con cierta socarronería y desfachatada osadía, del simplón hecho de que es esta execrable e insufrible criatura adicta a la verborrea maldita la única e imposible soberana del presente espacio. ¡Así es, mis odiados adeptos, no tenéis escapatoria! Estáis todos vosotros supeditados a leer todo lo que mis desgraciadas interiorizaciones generan. Es cierto...

Y no podríais concebir, incauto lector - sí, tú, pelmazo -, cuanto lo lamento.

A modo de ilustración, entes inertes, he de haceros una prueba. Estaréis preguntándose qué diantres le sucede a éste maldito monstruo o tal vez por qué infiernos se le ocurrió volver a escribir. Calmáos, amigos míos, que en tesituras tan ambiguas como éstas, pues deduzco que no llegaríais ni a sentir el clamor de la patética guerra encarnada en mis vilipendios mancillando vuestras existencias y mis hoces perforando vuestras entrañas. Tomad asiento, bostecen y lean bien. Estáis todos invitados a participar. Debéis dar por sentado, obviamente, que si no queréis formar parte de mi juego, pues... ¡Retiraos cuanto antes! Claro que aquello no se dará, mis ausentes camaradas. Sí ya habéis llegado a ésta parte, es porque no tenéis absolutamente nada que hacer, ya comisteis, estáis en pijama y te carcome la intriga. It's not about compromising.

Ahora bien, impensados fisgones, si el tiempo lo permite y todavía siguen disfrazando su interés, he de mostraros de qué va: estáis, en este mismo momento, leyendo las palabras de un campeón... No, no sintáis esa falsa sorpresa, fiel adepto... ¡Colegas! ¡No dejen que las enredadas fruslerías de este endriago maldito socaven vuestra oportunidad de entreteneros! El presente parágrafo tiene la única y portentosa función de revelaros at once de qué se trata todo esto. Y es que, como ya os acabo de expresar, he salido vencedor en la más colosal de las batallas. Afirmativo, prosélitos míos, mas las conjeturas que engendren son tan deplorables como inanes. Tan sólo acepten que la victoria me pertenece y no se cuestionen nada, ni falacias, ni encantamientos, ni supercherías, ni gaitas en vinagre...

¡Purgaos ya de especulaciones!... ¿De acuerdo, camaradas?

Toda vez que finalmente han logrado ignorar vuestras cavilaciones y aceptar resignados que el despojo que ahora escribe es la facción triunfadora en este acometimiento, he de proseguir. Les tengo una oferta que no podréis rehusar, incautos, ni uno solo de ustedes. He ganado, repito, mas... ¿Sobre la base de qué se fundamenta mi gloria? ¿Cuál es el porqué de mi éxito? ¿Qué demonios he ganado? De un tiempo a esta parte, cual rondador omnisciente, ha surgido ante mis estropeados ojos la ocasión de contemplar a muchos organismos pluricelulares hacer gala de sus apoteósicas conquistas o extraordinarias victorias.

Así es que, una vez sopesada la idea en sí, reparado en sus ventajas y desventajas y germinado una persecución de lo más acuciosa a por la estela de mi juicio, he aquí la faena que os encargo, criaturas: ¡Deben descubrir por qué me autoproclamo campeón! ¡Iniciad vuestras pesquisas y averiguadlo ya!

May The Force be with you, fellows.

Aquí os dejo una imagen que coadyuvará en la abstracción de vuestras conjeturas. Debéis estar preparado, buen amigo, para todo tipo de eventualidades...

So? Did you make it?... ¡Lo sabía! ¡No habéis llegado a nada! ¡Ilusos adeptos, ¿creíais que descifraríais esta maldita estratagema antes que el Sapo-Lobo-Hombre?! ¡Pamplinas! Tan fútil intento, tanto el mío como el vuestro. La flagrante verdad, mis fieles criaturas, es que todo este tiempo me he encontrado regodeándome entre mis sueños, ficcionando con mis ideales e ilusiones. No soy el campeón, ni he ganado nada... Mas por un instante lo creí.

Tan sólo un centelleo de mi victoria.

Ya lo vomité.
Ahora jódanse.

Au revoir!

Arrojo.

2009-08-09T18:19:00.001-07:00

Él seguía golpeando la pared. “Haz tu mejor esfuerzo. No pienses… Siente, peludo, ¿Qué acaso no haz visto Star Wars?”. Las palabras grabadas en su cabeza, cual eterna serie de estocadas, le habían enseñado a resistir los más lacerantes puñetazos y patadas. Él seguía golpeando la pared. “Tanto tiempo encerrado, se te habrá ido la fuerza ¿o es que te has vuelto una lobita?”. Tanta hipocresía, tantas manipulaciones a través de los años, no serían olvidadas tan fácilmente. Él seguía golpeando la pared. “Joder que ya perdiste la chispa, lobezno. ¡Más fuerte, más fuerte, que en vano no tienes esas garras, infeliz!”. Cansado de vivir entre cuatro esquinas, cansado de ser tratado como un desperdicio, cansado de soñar, ya no podía tolerarlo. Él seguía golpeando la pared. “La soledad te ha cambiado, velludo idiota ¡Ahora eres todo un vaquerito Brokeback Mountain! Basta mirarte para saber que estás a punto de llorar de la impotencia”. La adrenalina descargada explotaba en un descontrolado aluvión de contusiones. En medio de la conmoción, creyó, esperanzado, que el averno en el que involuntariamente residía realmente poseía una salida. Él seguía golpeando la pared. “Tu necedad no tiene límites, colmilludo… Ya no me parece divertido. Ríndete, Larry Talbot, consúmete en éste, tu verdadero hogar. Si querías huir lo hubieses intentado antes. Ya no eres un hombre, ya no eres un lobo. Tu podrida existencia te delata... Ya no fuiste, eres, ni serás”. Jamás olvidaría. No, él jamás olvidaría. Estaba sucio, cansado, y sediento, mas no cedería. Se limpió las lágrimas del hocico y preparó un nuevo gancho. Él seguía golpeando la pared. “Que aburrido debe ser comer la misma mierda todos los días, incluso para un monstruo vegetariano como tú… ¡Tragar el miserable pasto día tras día! En serio, saco de pelos, ¿dónde haz visto un lobo que no coma carne? Debes ser una vergüenza para todos los horribles híbridos de tu estirpe”. Miró sus peludos nudillos ensangrentados, y lanzó un estridente alarido de dolor que nadie escucharía. Vaciló unos segundos. Recordó los insultos, recordó la decadencia, recobró las ganas de vivir y reanudó la empresa. Él seguía golpeando la pared. “En serio, perrito doméstico, no tiene sentido. Ni siquiera tienes el valor de matarme. Me abres el pecho, me sacas las piernas, y me dejas así. No eres más que un lobito cobarde, las ovejas se burlan de ti”. Un inexplicable vigor renació en sus adentros. La pared empezó a agrietarse. Vio como la luz lunar traspasaba la rendija de la puerta, iluminando el cuerpo sin vida de su otrora detestable compañero. La pared se abrió un poco. Los golpes aumentaron. Numerosos fragmentos caían, teñidos del sagrado rojo de sus manos. Era realidad.

Mil imágenes volvieron a su confusa mente en ese último y crucial momento. Los días de hambre, la humillación, los engaños de su compañero de celda, la pelea con éste, y su posterior muerte. Lo había dejado morir desangrado. Sabía que se lo merecía, pero también sabía que no era su tarea. Algún día pagaría por ello, mas ahora no le importaba. Un último aullido de libertad fue el preludio a una misión cumplida. La embestida destruyó la pared, volando en pedazos, cual redentor despertar de infausta pesadilla.

El flamante plenilunio restauró la vida en el corazón del licántropo. Feliz y apremiado, hecho a correr río abajo, por el valle circundante al presidio. Su hado era incierto, mas una informe sonrisa se dibujaba en su tupido rostro. La noche y la luna le favorecían, y entre saltos y aullidos, se hizo uno con el bosque.

November 12, 1897.

2009-07-02T21:33:00.000-07:00

- "Está bien, está bien, no lo pensé. Lo sustraje en el acto... ¿estáis contento ahora? Es que era tan hermoso, tan extraño y tan valioso..."

- "El fruto de tu codicia, camarada. Y luego de huir, ¿qué hicisteis?"

- "Lo maté."

* Extraído del diario de Heath Lapidus (12 de Noviembre de 1897).

Para dormir allí.

2009-05-14T21:57:00.000-07:00

¿Cómo va el cambio de estación, incautos?

Os saluda nuevamente vuestro amigable vecino, el sapo-lobo-hombre, listo para fastidiaros una vez más con sus amodorrantes soliloquios ...

¡Tadán! ... ¡¿ ... ?!

Habéis caído, pelmazos, ¡inocentes avecillas! ¡Habéis sido engañados por el más crédulo de los monstruos, eso deja mucho que desear de vuestras mercedes! ... Bueno, ya está bien, nadie fue engañado, ¿mas no puede un pobre y peludo ente soñar un rato con ser el bromista empedernido del día?, creo que por haberos hecho olvidar en ciertas ocasiones memorables el horror que es estar en vuestros añosos y abotonados pantalones me lo merezco, ¿verdad?.

En fin, está noche de luna menguante os invito a un paseo breve a mi espacio, en el que podréis disfrutar de un poema muy hermoso y viejo que éste lobuno esperpento ha descubierto, que tiene también su encarnación en un pasillo colombiano - el cual este monstruo, lamentablemente, nunca ha escuchado -, y que posee incluso, una versión cantada por unos singulares y carismáticos dipsómanos que sí saben pilotear lo que piensan, protagonistas del cortometraje "Los amigos" (1978) de Francisco Lombardi, segmento de la cinta "Cuentos Inmorales". Os hablo de "Cariño Eterno" de Julio Florez, sedicioso colombiano del siglo XIX cuyas inmarcesibles y pasionales palabras lo hicieron humano célebre y protagonista de más de una aventura. El sapo-lobo-hombre os mostrará el poema entero y les proveerá también de un link para que comprueben vosotros mismos lo genial de aquella escena (os advierto ahora que aquella versión es tan sólo un extracto de lo que leerán acontinuación):

"Tenía la faz marchita

Y la mirada incierta

La angustia se pintaba

Que el desengaño da

Junto a la humilde puerta

Del viejo cementerio

Estaba desmayada como

Muriendo ya

¿Que tienes preguntéle?

Con fervoroso empeño

Abrió sus labios mustios

Y respondióme así:

Espero a quien custodia

Los muertos en su sueño

Pa’ que abra el camposanto

Para dormir allí

Yo quiero estar muy cerca

A la tumba do’ reposa

Aquel querido amante

Que ayer me dijo adiós

Está cerca de su tumba

La tumba de una hermosa

Y temo que en mi ausencia

De amor hablen los dos

Después vino la aurora

A visitar los muertos

Y aquella desdichada

Allí encontró también

Tenía la faz marchita,

Tenía los labios yertos

Tenía la blanca mano

Sobre la helada sien".

http://www.youtube.com/watch?v=Gl72TLsnZ9Y

¡Nos leerémos en publicaciones ulteriores, entes ausentes!

Bienvenidos al Caos de Realidades

Le monstre errant

Frenesí vespidae

Odisea de Alejandría.

*El siguiente texto es un episodio en el cual relato la aventura de un marino italiano muy peculiar, perteneciente a mi crónica 'El héroe sin patria'.

Tras escuchar la sentencia de Dela Penne y confirmar que era imposible persuadirlo de que revele la ubicacióndel explosivo, el capitán los retornó al confinamiento, separándolos en compartimientosdiferentes.

"Asífue como tuve el placer y el honor de condecorar a De la Penne con la máselevada condecoración que concedía su nación por el muy valeroso ataque quehizo sobre mi barco tres años y tres meses antes. Parecía justo que yo lohiciera así: el valor, después de todo, no tiene patria".

Entramado béntico.

El Nigromante (fragmento).

La noche en la que Heath Lapidus fue a mi encuentro.

Feéricamente engañado.

De corte y de desbaste (Último extracto del Capítulo 1)

De corte y de desbaste (Extracto 2 del Capítulo 1)

De corte y de desbaste (Extracto 1 del Capítulo 1)

That night

Siete tortugas en los pabellones de ámbar.

La película furtiva

Viaje anodino a la Comarca Equivocada de Las Bestias.

Prólogo (avec une petite histoire)

Encantando criaturas noctívagas.

Devorando los ilusorios laureles de la Victoria.

Arrojo.

November 12, 1897.

Para dormir allí.

El siguiente texto es un episodio en el cual relato la aventura de un marino italiano muy peculiar, perteneciente a mi crónica 'El héroe sin patria'.*